no me regales flores

No me regales flores,

me da pena que se marchiten.

No me traigas chocolates,

no los voy a comer,

se los voy a regalar a mi hermano,

o a mi sobrina,

o a la hija del encargado de mi edificio.

No me invites a cenar,

no me gusta tanto comer,

te vas a poner incómodo.

No pidas permiso para besarme,

ni para tocarme,

nunca voy a ser yo la que empiece.

Mirame,

mirame fijo de lejos,

clavame los ojos,

caminá hacia mí sin dejar de mirarme.

Llevame a tomar cerveza roja,

no te asustes si tomo 3 pintas,

pero no me dejes tomar más de 3.

Entre la segunda y la tercera,

si querés,

dame un beso,

pero que sea robado,

así,

que casi no me de cuenta,

que me sorprenda un poquito,

pero no tanto

-vos vas a saber cómo-.

Invitame a un recital chiquito,

de 6 ó 7 temas,

con sillones,

cerquita de los músicos.

Entre la tercera y cuarta canción

- o antes-,

acariciame la pierna,

una sola,

la que te quede más cómoda,

o la que te guste más.

Invitame a subir a mi casa,

poné música

- elegila vos-,

recorré la pila de discos,

desparramala,

a mí también desparramame.

Quedate a dormir conmigo,

y si te gusta,

y alguna vez querés volver,

no se te ocurra

- bajo ningún punto de vista-,

dejar de abrazarme.